«пять часов утра платформа проводник, не желаете такси круглосуточный книжный
отчего-то решил что здесь ты будешь счастлив, тут не хуже и не лучше ты не дальше и не ближе
с места на место с рюкзачком впечатлений, из города в город по Внутренний Ебландии
прислушиваюсь к ощущениям чай с сахаром, те же самые люди те же самые названия»
Вопросы, на которые никак не находится ответ — это плохо. Наверное, я так думаю из-за вечной склонности к познанию, систематизации и упорядочиванию мира, поэтому всевозможные дыры в картине мира меня всячески угнетают.
Когда вопросы, на которые нельзя ответить, кажутся довольно важными и затрагивающими себя… Ну, тут ещё хуже, да.
Сейчас я понял, что не могу найти ответа на вопрос: а кто же, собственно, я такой?
И я не знаю, где искать ответ на этот вопрос. В прошлом? В прошлом я имел немного другой взгляд на мир, слушал немного другую музыку, был немного не материалистичен, жил в другом городе, читал другие книги, общался с другими людьми…
И даже, будучи уже студентом итмошеньки, я был всё ещё другим человеком — за последние три года я изменился очень сильно. В итоге я себя чувствую таким неким человеком без прошлого, без корней. Без начала. Возникшим из ниоткуда. Как там было? "To become is just like falling asleep — You never know exactly when it happens". Вот и я не помню, когда я стал. С одной стороны, с точки зрения субъективных ощущений, я был всегда (лол), с другой — пять лет назад, например, меня же нынешнего не было, по факту это был совершенно другой человек. И, кстати, в таком случае, интересно, куда делся тот подросток, которым я был когда-то. Куда он ушёл? И как я могу понять, кто я, если я даже не чувствую непрерывности, своеобразной преемственности того, что должно быть мной? Я приезжаю домой и я не осознаю того, что это — место, где я живу. Я вижу какие-то знакомые вещи, знакомую обстановку, но всё это слабовато объясняет то, как это место, этот город, эти люди связаны со мной нынешним.
И, да. Возможно, что вся эта хурма во многом обусловлена моими проблемами с памятью. Меня всё чаще в последнее время посещает одна мысль о том, почему у меня всё так херово с памятью, но озвучивать я её не буду — во-первых, она, всё-таки, довольно сыровата и, непонятно, насколько научна, а, во-вторых, она меня как-то пугает, штоле, этим препятствуя обсуждению (как с кем-то, кроме себя, так и с самим собой).